La construcción del Muro de Berlín

El 13 de agosto de 1961 comenzó a levantarse el Muro de Berlín. Compartimos aquí un artículo sobre el inicio de la construcción de aquella muralla de 50 kilómetros de largo y cuatro de alto que durante 28 años dividió a Berlín Occidental de la República Democrática Alemana (RDA).

Fuente: Diario Arriba, Nº 8.965 – II época – Madrid, martes 15 de agosto de 1961.

Gravísima situación entre las dos zonas de Berlín separadas en pocas horas por una barrera militar comunista – 110.000 soldados se concentran en la zona oriental, apoyados por los 400.000 hombres del mariscal Koniev – Los berlineses del Oeste y del Este hacen frente con serenidad y firmeza a las provocaciones.

Berlín.- A las tres y cuarto de la madrugada hay ya fuerte claridad diurna en Berlín, por la  situación geográfica de la antigua capital alemana. En esa luz de la mañana del domingo –una fecha que puede quedar grabada en la Historia-, mientras la ciudad permanecía aún silenciosa, preparándose los habitantes del sector occidental a la habitual excursión a los lagos, en los autobuses amarillos que parten de la estación del Zoo, otra movilización insólita comenzó a advertirse en el sector oriental. Apenas se había difundido el comunicado de los Gobiernos comunistas firmantes del Pacto de Varsovia, anunciando el cierre de la frontera entre ambas partes de la escindida ciudad, pudo verse un largo convoy de camiones militares verdes, cargados de soldados con uniforme del “Ejército Popular” y casco soviético, bajar por la amplia calzada de la Unter der Linden, pasar entre el edificio blanco de la Embajada soviética y el medio derruido hotel Adion, y atravesar el cordón de miembros de la “Vo-Po” o Policía militar, para estacionarse a unos cien metros de la Puerta de Brandesburgo. Las tropas iban dotadas con armas ligeras.

Medidas análogas fueron establecidas en otros puntos de Berlín. En la plaza de Postdam, foco de la rebelión del 17 de junio de 1953 y punto de convergencia de los cuatro sectores, fueron colocadas barreras de alambre de espino, reforzando así la línea de separación ya existente. Frente a los aduaneros y “schupos” occidentales, que habitualmente permanecen, dotados con gemelos, en las barandillas de la parte libre, junto al cartel luminoso donde se dan noticias a los habitantes orientales, aparecieron guardias comunistas, armados de fusiles, que se estacionaron en las esquinas y en lo alto de las ruinas que constituyen el decorado familiar de este cruce de la Friechistrasse y de la Strasemanstrasse, teniendo a sus espaldas las avenidas del Tiergarten.

Un dramático despertar
El despertar de los pacíficos berlineses occidentales fue dramático. Comenzaron a afluir noticias señalando movimientos de tropas y tanques tanto soviéticos como del Ejército alemán oriental. En el barrio de Neukolin, la Policía occidental señaló la presencia de cinco tanques en las proximidades de la frontera. Especialmente en los distritos del sector Oeste que tienen frontera con la zona soviética –que no debe confundirse con la frontera del sector- se advirtió la actividad de unidades militares orientales que abrían trincheras, tendían alambradas y ocupaban posiciones estratégicas. Las fuerzas eran más densas en las estaciones de la espesa red ferroviaria que rodea y en muchos casos atraviesa los sectores occidentales de la capital.

Las noticias fueron precisándose a medida que transcurrían las horas rodeado por tropas soviéticas, que eran las que realmente se encontraban tras las tropas y fuerzas de Policía de la Alemania oriental que cerraban todas las rutas de fuga de los fugitivos del “paraíso” comunista. Los que pudieron llegar a los sectores occiddentales y la Policía del Berlín Oeste informaron que columnas de tanques rusos y de las tropas de Ulbricht habían sido vistas en movimiento hacia las zonas fronterizas de Berlín. El conductor de un camión declaró que en su marcha hacia la capital había tenido que dejar paso a 30 tanques soviéticos en Wollic. Ante la Embajada soviética de la Unter der Landen, vigilada habitualmente sólo por centinelas de infantería, se señaló la presencia de diez carros blindados. El cielo del sector oriental estaba rasgado por las sirenas de los coches de Policía en incesante ronda a la caza de fugitivos, que se cruzaban con los interminables convoyes de tropas. Viajeros llegados de Hamburgo informaron que la autopista que constituye uno de los corredores terrestres hacia Berlín estaba vigilada por tanques y fuerzas de infantería orientales.

Los observadores de Berlín occidental calculan que el Gobierno de Pankow ha concentrado en el Berlín oriental la totalidad de sus tropas: 110.000 soldados, mezclados con unidades soviéticas, mientras el grueso de los hombres del Ejército soviético, mandado por el mariscal Koniev, controla el resto de la zona. Se considera, sin embargo, que toda la operación militar sobre Berlín está dirigida por Koniev, cuyas divisiones están situadas tras el cordón de las unidades orientales.

El comunicado alemán oriental
Este despliegue de fuerza fue aplicado momentos después de anunciar los países del Pacto de Varsovia que se había decidido establecer controles en torno a Berlín para hacer cesar “la campaña de agitación reinante”. Desde el viernes, la Cámara Popular alemana estaba reunida en el edificio blanco próximo a la frontera del sector. Poco más tarde, un comunicado del “Gobierno” de Pankow decía que “para evitar actividades hostiles en Berlín se ha decidido establecer un enérgico control a lo largo de toda la zona fronteriza que divide ambos sectores de la ciudad. La frontera de Berlín occidental será sometida a una estrecha vigilancia y control.
La zona fronteriza sólo podrá ser atravesada por aquellas personas que posean un permiso especial de las autoridades orientales. Este permiso será necesario hasta que la situación en Berlín occidental haya cambiado, quedando la ciudad como zona libre, neutral y desmilitarizada. Las visitas de ciudadanos de Berlín occidental a la zona oriental serán permitidas, previa identificación. Para ello habrán de poseer la tarjeta de identidad personal emitida por las autoridades occidentales”.

José de San Martín en Cádiz, por José de España

El 29 de mayo de 1808 el pueblo de Cádiz se alzó contra las autoridades españolas, rodeó a la sede de gobierno y asesinó al general Francisco Solano, capitán general de Andalucía. San Martín, que estaba a cargo de la guardia del palacio donde se alojaba Solano, fue también atacado por un grupo de exaltados, pero sacó a relucir su coraje ahuyentando a varios e hiriendo a otros, hasta que pudo encontrar refugio y salvar su vida. Recordamos aquel episodio con un artículo publicado en la revista Crítica.

Fuente: Revista Crítica, Buenos Aires, 12 de agosto de 1933, pág. 5.

“Bátase, ríndase e incéndiese la escuadra francesa en represalia de nuestros hermanos asesinados por orden de Murat en la Corte.” Este es el grito de la muchedumbre de Cádiz, que los papeles públicos del 28 de mayo de 1808 hacen circular por toda la población.
Las consecuencias de los acontecimientos del 2, en Madrid; la respuesta que toda España da al emocionante llamado del alcalde Móstoles: “¡La Patria está en peligro! ¡Madrid parece víctima de la perfidia francesa: españoles, acudid a salvarla!”. Preparan para San Martín, que ya ha visto morir a dos de sus mejores amigos, Ricardos y Daoiz, otro día de duelo.

El pueblo de Cádiz se ha lanzado a la calle y quiere, al ejemplo de toda España, vengar de manera memorable los asesinatos cometidos por las tropas francesas. San Martín, que desde hace días viene asistiendo a la inquietud creciente que reina en la población, comprende que hoy las cosas no acabarán de buena manera.

Poco después de mediodía un gran golpe de gentes, que afluye por las calles vecinas, ha comenzado a reunirse en la Plaza de San Antonio. Al principio han sido grupos de cuatro, de seis, de ocho personas, los que se han visto discurrir en animadas conversaciones. Contra su carácter popular, estos grupos hablan y actúan casi sigilosamente. No obstante, sus ademanes violentos, los rápidos cuchicheos de las cabezas que se juntan, dicen la cólera sorda que los anima, la contenida indignación que atiza la conspiración en plena calle.

En uno de los núcleos que discute en el centro de la plaza hay un hombrecillo flaco, rostro color de limón taraceado por antiguas viruelas, que desde hace una hora larga gesticula ante un grupo de hastiales que le contemplan embobados. Poco a poco, los ademanes del hombrecillo han ganado en violencia y en rapidez hasta tornarse casi frenéticos. De pronto, el pequeño ser ha dado dos pasos atrás y curvándose vivamente en un ademán obsceno se ha tomado las partes viriles para reforzar con tal gesto las palabras de su discurso. “¡Tiene razón!…”, ha comentado el grupo de sus incondicionales, seducido por su mímica enérgica.

Este es el tono que reina en toda la ciudad. San Martín, para quien no escapa un detalle de cuanto ocurre a su alrededor, trata de valorar con criterio militar la magnitud de los acontecimientos.
Entre tanto el pueblo comenta los acontecimientos de la víspera y aquellos alzamientos que en Gijón, en Oviedo, en Asturias, en León, en Santander, en Valladolid, en Sevilla y en Madrid, van poniendo a toda España sobre las armas. ¿Es posible que los gaditanos se queden así, de brazos cruzados, cuando todo el pueblo español ha declarado ya una guerra a muerte a los soldados franceses?
La actitud fría, irresoluta, cautelosa, del capitán general de Andalucía, Solano, marqués del Socorro, se presta a todos los comentarios. Este hombre, muy popular hasta ayer, adorado por un pueblo que creía ver en él a uno de los suyos, ha perdido de golpe todo su prestigio.
Hace algunos días, volviendo de Extremadura, “al cruzar por Sevilla se avistaron con él los que trabajaban para que aquella ciudad definitivamente se alzase. Esquivó todo compromiso. Mas molestado por insistencias, pidió tiempo para reflexionar, y se apresuró para meterse en Cádiz”. Estas y otras anécdotas se han difundido por la ciudad. La indignación ha cundido. “Ya antes de mediados de mayo corrió peligro en Badajoz por la poca cautela con que se expresaba. No anduvo más prudente en todo su camino”. “Después del 2 de mayo, solicitado y lisonjeado por los franceses, y sobre todo vencido por los consejos de los españoles, antiguos amigos suyos, con indignación se mostraba secuaz de los invasores, calificando de frenesí cualquier resistencia que se intentase”. ¿Se necesitaban acaso más informes para que el pueblo bajase el pulgar y pronunciara la palabra condenatoria?
El hombrecillo de la plaza de San Antonio, Pedro Olaechea, ex fraile capuchino de la Cartuja de Jerez, con su furia de fanático, se ha encargado de repetir a diestra y siniestra la frase de orden: “¡Este cochino de Solano nos traiciona! ¡El indecente gorrino se ha vendido al oro de Napoleón!”
El ex capuchino consiguió ayer amotinar la población y llevarla ante la casa del capitán general. En medio del tumulto, un jovenzuelo de verba expedita y desembarazado ademán, Manuel Larrús, encaramado en hombros de otro, arengó a la multitud y al propio Solano. Después de una larga peroración el improvisado orador terminó pidiendo que se declarase la guerra a los franceses y que se intimase la rendición de su escuadra fondeada en el puerto.
El marqués del Socorro, visto el estado reinante de furor popular, no ha tenido más remedio que ceder, si bien ha pedido un plazo breve para consultar a sus generales.
La multitud, convencida a medias, se ha dirigido en masa al domicilio del cónsul francés asaltando la casa, quemando los muebles y persiguiendo buen trecho a Mr. Le Roi, que tuvo que refugiarse en el convento de San Agustín esperando la ocasión propicia para embarcar en los buques de su nación, escapando de este modo a una muerte segura.
Toda la noche se ha pasado en arengas, discursos, vivas a Fernando y mueras a Napoleón. Ahora, las cuatro de la tarde del día veintinueve, el pueblo reunido en la plaza en gran cantidad, espera la resolución de Solano.
San Martín, que de antemano conoce el contenido del bando que se va a leer, ha hecho formar la guardia ante el palacio del Gobernador en previsión de graves y muy seguros disturbios.
En la Plaza de San Antonio, el ayudante José Luquey, en medio de un impresionante silencio, ha dado comienzo a la lectura del bando con una voz que se ha esforzado por parecer segura y entera. La junta de generales, atendiendo a la petición formulada por la ciudad, encuentra muy justo que se declare la guerra a los franceses. Ante esta noticia el pueblo ha prorrumpido en una ovación delirante. El joven ayudante ha tenido que hacer esfuerzos desesperados para que se continuase oyéndosele. Tal es, en verdad, el sentir de la junta de generales, pero, en otra posterior de oficiales de marina se acordó: “Que no se podía atacar a la escuadra francesa sin evidente peligro de destrozar la española, interpolada, todavía, con ella…”.
Estas últimas palabras han producido un verdadero estallido de furor en toda la plaza de San Antonio. ¿Hasta cuándo se va a burlar Solano de los deseos de la multitud? ¿Es que se querrá entretenerles  aun con nuevas dilaciones? Rápidamente el gentío se ha arremolinado, ha hecho huir al oficial Luquey y se ha puesto en marcha hacia la casa de Solano.
San Martín, viendo llegar aquel torrente humano erizado de brazos levantados, de puños amenazadores, de gritos y de imprecaciones, ha hecho estrechar las filas de su guardia.
Tres hombres destacados de la gran masa humana han pedido hablar con el capitán general para imponerle la declaración de guerra en nombre de la ciudad alzada. San Martín sabe que buena parte de la multitud viene armada. El día anterior, en el asalto al Parque de Artillería, se han provisto de ellas ayudados por los mismos soldados que, lejos de hacerles oposición, les han excitado y protegido. No contando, pues, con los recursos para dominarlo, es preciso evitar a toda costa que estalle la violencia del motín. Después de algunas consultas se ha permitido pasar a los tres representantes al despacho del Gobernador.
La multitud, apiñada en la estrecha calle de la Aduana, que separa de las murallas la casa del Gobernador, espera inquieta el resultado de estas postreras conversaciones. De pronto, en medio de la expectativa general, uno de los parlamentarios se ha asomado al balcón. Aquel hombre, mirado desde cierta distancia, tiene una gran semejanza con el general Solano. El parlamentario que está lejos de ser un orador, y mucho menos un orador de multitudes, se ha impresionado al hallarse sobre aquel mar de cabezas humanas. Ha querido hablar, y las frases se le han anudado en la garganta. Ha querido accionar pidiendo silencio, y sus ademanes se han convertido en un vago gesticular desprovisto de toda agencia expresiva, carentes de todo imperio sobre la imaginación de la multitud. Esta, que ha visto aparecer de pronto una silueta que le recuerda la de Solano, la ha tomado por Solano mismo. Sus palabras entrecortadas, por una nueva tentativa de dilación. Sus gestos, mal medidos y poco enérgicos, por signos renovados de negativa.
Esto ha bastado para soltar el tenso resorte de la cólera popular. Dirigido contra el hombre del balcón, ha sonado un disparo; luego otro, otro, y, por fin, una descarga cerrada de más de sesenta armas de diversos calibres. San Martín, comprendiendo que sería una locura el intentar una carga contra la espesa muchedumbre, ha hecho retroceder la guardia al interior del palacio, ha apostado sus soldados tras las ventanas y se ha atrancado las puertas en previsión del asalto.
A los gritos de “¡Al Parque, al Parque!”, buen concurso de revoltosos se ha dirigido al Parque de Artillería para apoderarse de algunas piezas con que bombardear la casa. Por su parte, los grupos de la calle de la Aduana, han apuntado contra la casa del Gobernador uno de los cañones de 24 de los que coronan las murallas. Las gentes del Parque de Artillería han regresado con cinco piezas más y las han encañonado contra la fachada.
A los primeros disparos han volado las puertas hechas astillas, han sufrido grave daño las paredes, y han sido violadas las ventanas del piso bajo.
No obstante que la multitud se apresta ya a tomar por asalto el edificio, San Martín se mantiene en su puesto. Es preciso que el Gobernador pueda huir y él está dispuesto a cubrir a toda costa la retirada de su superior que es, a la vez, su mejor amigo.
Solano, huyendo por la azotea, se ha pasado a la casa de su vecino, el comerciante irlandés Strange. Pero el astuto Olaechea que, perdido en la confusión general, ha seguido todos los acontecimientos del día, con su natural malignidad ha previsto esta maniobra de Solano, se le ha adelantado entrando a la casa de Strange por la puerta principal. En la escalera se ha encontrado con el comandante Creach, del regimiento de Zaragoza, quien, amigo de la casa, subía a ofrecer sus servicios a la señora de Strange, en ausencia de su esposo, con motivo de la revuelta.
Al entrar, pues, en la casa de Strange, lo primero que ha visto Solano ha sido la siniestra figura del ex cartujo, apostada allí para delatarle a los amotinados. Con una sola mirada, el comandante Creach y el Gobernador Solano, se han entendido. Entre amigos han cogido por los brazos a Olaechea y lo han encerrado en un pasadizo de la casa cortándole toda tentativa de delación. Pero mientras Solano buscaba un lugar donde ocultarse, Olaechea no ha permanecido inactivo. Viendo una claraboya que daba a un patio bajo ha intentado escapar por allí. Los vidrios han cedido de pronto y el ex cartujo, en medio de un gran estrépito, se ha estrellado sobre las losas del patio. Sus lamentos han llamado la atención de las gentes que se agolpan en la calle. Pronto le rodea la multitud. Antes de morir Olaechea tiene aún la energía suficiente para vengarse indicando a los revoltosos que van a la caza del Gobernador las habitaciones del piso alto.
El pueblo de Cádiz, que ha sorprendido a su Gobernador oculto en un gabinete de la casa de Strange, le lleva ahora por la calle de la Aduana camino a la horca.
El furioso populacho se ceba en el desgraciado Solano que marcha serenamente a la muerte. Los insultos, los motes de traidor, las burlas sangrientas, cubren al pobre Gobernador tan querido poco antes por este mismo pueblo. Un hombre, rigurosamente embozado en una gran capa, con el sombrero hasta las cejas, hace inauditos esfuerzos para mantenerse cerca de Solano, luchando con los vaivenes de aquella marea humana que trata de separarlos cada vez con mayor violencia. Las hostilidades de la multitud crecen cada vez con mayor ensañamiento. Al desembarcar en la pequeña plaza de San Juan de Dios, el griterío ensordecedor, los insultos, las burlas brutales que hieren hasta lo más hondo el alma del desdichado militar, se han vuelto ya insoportables. Por un momento parece que Solano va a abdicar su serenidad, su fortaleza de ánimo, su magnífico orgullo, aplastados por la saña  feroz de sus verdugos. En este trance, el misterioso caballero que no le ha abandonado un instante en su larga vía crucis, se ha desembozado de golpe, ha empuñado la espada que traía desnuda bajo la capa, y, aprovechando un movimiento de la multitud que ha descubierto a Solano, la ha sepultado de un solo impulso, sin vacilar, en el pecho del Gobernador, hasta los gavilanes.
Mientras Solano, sin un grito, se desploma agonizante; el matador ha conseguido desaparecer a favor de la gran confusión que ha desatado el suceso y a las sombras del crepúsculo primaveral que comenzaba a caer sobre las callejas de Cádiz.
“El caballero desconocido –apuntará más tarde un historiador– era, según en público se dijo, don Carlos Pignatelli, gran amigo del capitán general, que quiso de este modo liberarle de los insultos de la plebe y de la ignominia del suplicio.” Extraño gesto de amistad, muy ceñido al gusto novelesco, sentimental, del agitado siglo que comienza…
Cuando el pueblo enardecido asaltó la casa del gobernador, San Martín se vio obligado a ponerse en salvo a su vez, abandonado por los escasos soldados de su guardia deshecha.
Esta, que como la mayor parte de la guarnición, estaba de acuerdo con el alzamiento general, no habría disparado en  ningún caso sobre los amotinados.
Solano no ignoraba que el partido del pueblo era el único que se podía tomar; pero prefirió sucumbir trágicamente a abdicar su deber de militar que le obliga a no exponer la plaza de Cádiz en una lucha desigual, absurda, contra la escuadra francesa. He aquí un rasgo de varonil espíritu de disciplina hecho para conquistar el espíritu gemelo de San Martín. Este, que siempre ha tenido por el marqués del Socorro una verdadera, una profunda estimación de amigo, le admira en lo sucesivo como un héroe propuesto a su emulación. Los acontecimientos de hoy han ganado al joven oficial su primera citación en las historias generales de España, y le han otorgado una experiencia que habrá de recordar con utilidad en muy análogas situaciones.
Después de la muerte de Solano, el tumulto ha seguido en toda la ciudad más amenazador que antes. Han sido allanadas las casas de algunos residentes franceses. La revolución hierve en todas las calles, y careciendo de un objetivo preciso, nadie sabe hacia dónde se desencadenará la cólera de la multitud.
Don Tomás Moria, el oficial más antiguo de la plaza, se ha hecho cargo de la guarnición; pero apenas ha salido del cuartel con algunos piquetes fieles, ha comprendido que es imposible sofocar el alzamiento sin provocar el fusilamiento en masa de la multitud, una espantosa carnicería, un nuevo 2 de mayo. La caída de la noche ha venido a complicar aun más la situación, ya de por sí extrema. Los revolucionarios han alumbrado hachas de viento y se teme que por inadvertencia o por presumible espíritu destructor, los incendios estallen en los cuatro puntos de la villa.
Es en este colectivo trance de sofocación y apuros generales, que fray Mariano de Sevilla, guardián del convento de Capuchinos, ha comprendido que no por violencia sino por dulce presión sugestiva que convierta la cólera homicida de la multitud en hondo fervor religioso, es como hay que obrar sobre los ánimos exaltados. Es así que la numerosa comunidad de los Capuchinos con las cogullas caladas, cirios encendidos en las manos, ordenados en forma de rosario, ha salido a recorrer las calles de la ciudad anochecida. Fray Mariano de Sevilla, grave, imponente dentro de su hábito talar, exhorta elocuentemente a los sublevados para que, “todos religiosos y populares, pidan a Dios por la libertad de los reyes y la salvación de la patria…”.
Desde que ha comprendido que toda intervención personal era perfectamente inútil, San Martín se ha retirado a su modesto alojamiento de soldado. Largamente, en la soledad de su alcoba, ha reflexionado sobre los sucesos del día. Ni por un instante puede apartar de sí la imagen del pobre marqués inmolado al furor de una turba enceguecida. Con cariñosa lentitud ha extraído después, del bolsillo interior de su uniforme, un pequeño retrato de Solano. Le ha contemplado con profunda tristeza, y luego, pausadamente, se ha puesto a dibujar un orla de luto en torno al expresivo perfil de su amigo desaparecido. En el respaldo del cartón, con rasgos sueltos y enérgicos, ha trazado un nombre y una fecha: Solano, 29 de mayo de 1808.
Los rumores de la revuelta llegan hasta los oídos de San Martín cada vez más apagados. Lentamente la ciudad va recobrando su pasada clama. En todos los barrios, una pacificación repentina, señala el paso de la columna de monjes. Las armas se deponen sin violencia, el tumulto decrece, los buenos gaditanos se suman por racimos a la negativa. Y, a las pocas horas, la revuelta que comenzó sangrienta y brutal, va terminando en una larga y pacífica procesión, gracias a la dulce, a la inspirada intervención del excelente fray Mariano…

Sacco y Vanzetti, por Howard Zinn

Hoy recordamos con este texto de Howard Zinn a los anarquistas Sacco y Vanzetti, que el 23 de agosto de 1927 fueron injustamente declarados culpables de asesinato y condenados a la silla eléctrica.

Fuente: La Jornada, 23 de agosto de 2007. Tomado del libro de Howard Zinn: A Power Governments Cannot Suppress, City Lights Books, San Francisco, 2007. Traducción: Ramón Vera Herrera. http://www.jornada.com.mx/2007/08/23/index.php?section=opinion&article=036a1mun
 

Cincuenta años después de la ejecución de los inmigrantes italianos Sacco y Vanzetti, el gobernador Dukakis de Massachusetts instauró un panel para juzgar la justicia de dicho proceso, y la conclusión fue que a ninguno de estos dos hombres se les siguió un proceso justo. Esto levantó en Boston una tormenta menor. John M. Cabot, embajador estadunidense retirado, envió una carta donde declaraba su “gran indignación” y apuntaba que la sentencia de muerte fue ratificada por el gobernador Fuller luego que “tres de los más distinguidos y respetados ciudadanos hicieran una revisión especial del caso: el presidente Lowell, de Harvard; el presidente Stratton, del MIT, y el juez retirado Grant”.

Esos tres “distinguidos y respetados ciudadanos” fueron vistos de modo muy distinto por Heywood Broun, quien en su columna de New York World escribió inmediatamente después que los invitados distinguidos del gobernador rindieran su informe. Y decía: “No cualquier prisionero tiene a un presidente de Harvard University que le prenda el interruptor de corriente… si esto es un linchamiento, por lo menos el vendedor de pescado y su amigo el obrero podrán sentirse ungidos en el alma pues morirán a manos de hombres con trajes de etiqueta y togas académicas”. Heywood Broun, uno de los más distinguidos periodistas del siglo XX, no duró mucho como columnista de New York World.

En el 50 aniversario de la ejecución, el New York Times informó que “los planes del alcalde Beame de proclamar el martes siguiente como el ‘día de Sacco y Vanzetti’ fueron cancelados en un esfuerzo por evitar controversias, dijo un vocero de la municipalidad ayer”.

Debe haber buenas razones para que un caso de 50 años de antigüedad, hoy ya de 80 años, levante tantas emociones. Sugiero que esto ocurre porque hablar de Sacco y Vanzetti inevitablemente remueve asuntos que nos perturban hoy: nuestro sistema de justicia, la relación entre la guerra y las libertades civiles, y lo más preocupante de todo: las ideas del anarquismo: la obliteración de las fronteras nacionales y como tal de la guerra, la eliminación de la pobreza y la creación de una democracia plena.

El caso de Sacco y Vanzetti revela, en los más descarnados términos, que las nobles palabras inscritas en los frontispicios de nuestras cortes “igualdad de justicia ante la ley”, siempre han sido una mentira. Esos dos hombres, el vendedor de pescado y el zapatero, no lograron obtener justicia en el sistema estadunidense, porque la justicia no se imparte igual para el pobre que para el rico, para el oriundo que para el nacido en otros países, para el ortodoxo que para el radical, para el blanco o la persona de color. Y aunque la injusticia se juegue hoy de maneras más sutiles y de modos más intrincados que en las crudas circunstancias que rodearon el caso de Sacco y Vanzetti, su esencia permanece.

En su proceso la inequidad fue flagrante. (...)

Noticias

Descubren una cueva con pinturas rupestres mayas en Yucatán, al sureste de México. Los dibujos, hallados en una roca de unos 15 metros de largo y cinco de alto, incluyen guerreros, animales y figuras geométricas

Descubren un arpa griega de las más antiguas, en una tumba al suroeste de Rusia. El hallazgo se produjo en una necrópolis de la península de Tamán, donde recientemente fue hallado un casco corintio.

Hallan un segundo entierro infantil dedicado al dios Huitzilopochtli, en el Templo Mayor, en la Ciudad de México. El primer hallazgo se había producido en 2005.

Descubren la tumba de una mujer prominente en Isla de Síkinos, en Grecia. En el sitio se encontraronpulseras de oro, anillos, collares, una hebilla con un relieve de camafeo, vasos de vidrio y metálicos y fragmentos orgánicos del vestido de la mujer

Aparece en Turquía un busto romano del reinado de Septimio Severo. La escultura era de propiedad privada y probablemente representa a un aristócrata o comandante romano; ha sido descubierta durante unas excavaciones arqueológicas en Soli-Pompeyópolis

Importante hallazgo en las excavaciones en Via Capoprati, junto al Río Tíber, en Roma. La Superintendencia Arqueológica de Roma baraja varias hipótesis: podría tratarse de una suntuosa villa suburbana o de un lugar de culto cristiano, con mausoleos anexos. Las construcciones más antiguas son de plena época imperial, del siglo I o II d.C.

Hallan tres esqueletos con sus respectivos cráneos dentro del sarcófago de granito negro recientemente descubierto en Alejandría, en el norte de Egipto. 20/07/18